3063 - SX O aparelho do Cachambi

O  BISCOITO  MOLHADO

Edição 5323 SX                           Data: 21 de agosto de 2017

FUNDADOR: CARLOS EDUARDO NASCIMENTO - ANO: XXXIV

  MEU PRIMO, QUEM DIRIA...

Sou avesso a inovações. Mas sempre acabo por incorporar algumas delas, com defasagem de tempo razoável. Entrei para a comunidade do email alguns anos depois que a ferramenta estava amplamente difundida. Acho que para isso contribuiu a implicância do meu amigo Artur da Távola. Ele detestava a denominação email. Só usava "correio eletrônico". Em diversas ocasiões flagrei o Artur fazendo referência ao "correio eletrônico", deixando seus interlocutores com uma expressão levemente apalermada.

O tal do "WhatsApp" é uma conquista recente. Operações bancárias através do computador, nem pensar. Quando muito, tomo conhecimento do saldo de minha conta corrente pelo telefone. Mas não me acostumo. Quando a moça do Itaú fornece a cifra com voz maviosa e precisão cirúrgica, não há quem me convença de que aquilo não é coisa do diabo (*).

Recentemente dei outro passo gigantesco em termos de conquista tecnológica. Recorri ao tal do "Uber". Dois motivos me conduziram a esse destemor. Em primeiro lugar, meu destino, a Rua Vlaminck, no Cachambi. Não tinha a menor ideia de como chegar lá. A considerar, também, a tensão que envolvia a tarefa inesperada que me estava reservada.

Tudo começou com uma comunicação que recebi do Poder Judiciário, atestando que eu era o único herdeiro de Carlos Afonso Fraga de Castro, um primo distante que não encontrava há pelo menos cinquenta anos. Os Fraga de Castro são originários de Campanha, Minas Gerais. A família produziu uma penca de magistrados, desembargadores e, consta, até mesmo um Ministro do Supremo Tribunal Federal. Carlos Afonso, alto, bonitão, elegantíssimo, fugiu à regra, enveredando pela carreira diplomática. Pelas informações de minha avó paterna, de quem era próximo, ocupou postos importantes na Europa, sem jamais chegar a Embaixador, topo da carreira.

Desconfiado, pedi a meu advogado que me confirmasse os termos do tal comunicado da justiça. Estava tudo certo. Carlos Afonso deixara um testamento em que me destinava todos os seus bens. O que significava uma casa gigantesca no Cachambi. Com tudo que se encontrava lá dentro.

A vida inteira Carlos Afonso morou nessa casa. O que não totalizava muito tempo, porque passou boa parte de sua vida servindo no exterior. Eu era muito garoto quando lá estive, uma única vez, acompanhando minha avó, em visita ao primo distante. Devia ter dez ou doze anos de idade. Fiquei impressionado com o incrível tamanho da casa, a profusão de quartos, o terreno gigantesco que ocupava. Tinha mais jeito de sítio, de casa de campo. Toda minha família morava na zona sul do Rio de Janeiro. Copacabana, Ipanema e Leblon. Aquela visita ficou gravada na minha memória como uma grande aventura.

Aventura que quase terminou em desastre. Na ocasião, Carlos Afonso, depois de um dia repleto de conversas e novidades, fez questão de conduzir avó e neto de volta ao Leblon. Tirou da garagem seu carro novíssimo, que acabara de comprar. Um Kaiser Manhattan, que identifiquei muitos anos depois por conta de seu pára-brisas que lembrava o formato de um coração. Nunca esqueci esse detalhe. O conforto extraordinário do automóvel também ficou gravado em minha memória. Parecia um tapete voador.

O problema é que era noite e Carlos Afonso não enxergava muito bem. A horas tantas pediu a minha avó a gentileza de lhe passar seus óculos, que estavam guardados numa bolsa colocada sobre o banco traseiro do belo automóvel. Havia mais de uma caixa de óculos. Minha avó fez um sorteio e entregou ao primo o estojo que lhe pareceu mais conveniente. Daí para frente, a viagem ficou realmente emocionante. Os óculos escolhidos eram da marca Ray-Ban, que escureceram ainda mais a noite de Carlos Afonso. Somente no Leblon o problema foi detectado. Rimos muito. De alívio, certamente.

Naquela excursão ao Cachambi o que mais me impressionou foi o Nélio, o empregado faz-tudo de Carlos Afonso, responsável pela casa durante as ausências prolongadas do patrão. Acostumado com as empregadas de minhas avós, geralmente iletradas, tomei naquela ocasião um susto com o Nélio. O sujeito era um poço de cultura! Discutia qualquer assunto e dava-se ao desplante de falar inglês e francês. Ficou empolgadíssimo quando  soube que eu estudava piano e era aluno do Instituto Nacional de Música. Falou mais de uma hora sobre os pianistas de sua predileção: Rubinstein, Horovitz, Brailowsky... Nélio anotou meu endereço no Leblon e durante alguns anos trocamos correspondências. Que certamente cessaram por minha culpa.

Meu "Uber" chegou na Rua Vlaminck e me deixou na porta de minha nova propriedade. Pensava no destino que poderia dar àquela casa e àquele terreno. Diferentemente do que conheci nos anos 50, ela agora estava cercada de prédios residenciais e de uma profusão de estabelecimentos comerciais.

O portão estava aberto. Atravessei um jardim mal cuidado, onde predominavam plantas e árvores praticamente mortas. Cheguei à varanda da casa, sendo recebido por um velhinho empenado, cabeça branca, nenhuma dificuldade para falar e concatenar suas ideias. Era o Nélio.

Fiz alguns cálculos apressados. O Kaiser de Carlos Afonso era novo em folha no ano de 1952. Ou 1953. Quando morreu, meu primo estava à beira de completar cem anos de idade. Faço contas. Nélio devia estar próximo dos noventa.

Ficou feliz ao me ver. Vangloriou-se de ser o responsável pela minha herança, tendo chamado a atenção do patrão, desprovido de parentes, para a minha existência. Falou pelos cotovelos sobre música, exatamente como havia acontecido décadas atrás. Finalmente, concluiu que era hora de mostrar minha herança. Parei de contar o número de quartos quando a conta chegou a oito. Todos mobiliados à moda antiga. Dezenas de porta-retratos, estatuetas, bibelôs. Banheiros, um monte deles. Cozinha, absolutamente decrépita. Destaque apenas para o quarto de Carlos Afonso, cheio de imensos armários que abrigavam elegantíssimas casacas, cartolas e ternos impecáveis, um testemunho de sua agitada carreira diplomática.

A essa altura do "tour" eu já estava certo de que havia me metido numa encrenca. Que destino dar àquela "tralha"? Em que despesas iria incorrer na minha nova condição de latifundiário do Cachambi?

Nélio interrompeu minhas reflexões dizendo que era hora de conhecer o que realmente interessava. Conduziu-me ao também gigantesco porão da casa. Descemos uma pequena escada e adentramos um recinto comparável à caverna de Ali Babá. Uma bagunça infernal. Móveis quebrados e uma inacreditável quantidade de caixas absurdamente empoeiradas. Chamou minha atenção um grande armário, semi-aberto, abarrotado de revólveres e pistolas. Nélio ignorou completamente minha expressão de espanto. Acelerou o passo para me apresentar o que definiu como o que de mais importante havia no porão. Uma área cuidadosamente limpa, onde estavam expostos seis quadros lindíssimos. Obras de arte de tirar o fôlego. Busquei identificar os pintores que haviam produzido aquelas maravilhas. À beira de um colapso, encontrei as assinaturas conhecidas de Matisse, Gustav Klimt, Lucas Cranach e Johannes Veermer. Com ajuda do Nélio, inspecionei a parte de trás dos quadros, encontrando os títulos de algumas obras. Fiz um esforço para guardar essa informação. Reproduções? Trabalho de um competentíssimo falsário? Com o coração saindo pela boca, conclui que precisava fazer uma pausa naquele festival de emoções. Disse ao Nélio que tinha um compromisso inadiável, propondo-me a retornar no dia seguinte para completar minha visita.

Novo "Uber", agora em direção ao Leblon. Não me contive e pedi ao motorista para correr. Em casa, acordei o computador de mesa, à custa de alguns safanões. Busquei no Google referências sobre os quadros expostos no porão. Minhas desconfianças estavam confirmadas. Todos eram roubados. Da Tate Gallery, de Londres, do Museu de Arte Moderna de Estocolmo, da National Gallery e do Museu Poznam, da Polônia. Localidades, todas elas, em que Carlos Afonso havia servido como diplomata. Roubos jamais esclarecidos, mistérios fartamente mencionados no mercado de arte.

Impossível dormir à noite. Pior ainda aguardar, no dia seguinte, a hora de partir rumo ao Cachambi, como combinado com o Nélio. Ele me aguardava, segurando um envelope pardo. Fui logo dizendo:

- Nélio, aqueles quadros do porão...são roubados!

- É claro que sim!

- E quem é o responsável pelo roubo, Nélio?

- Ora, quem mais poderia ser? Carlos Afonso, o patrão!

Sentei-me, não conseguia mais permanecer em pé. Também sentado, numa poltrona que caía aos pedaços, Nélio levou um bom tempo contando-me uma história louca, mas certamente verdadeira. Carlos Afonso, ele explicou, era uma peça importante na estrutura do Partido Comunista do Brasil. Sempre dedicado ao sonho de implantar esse regime em nosso país. O ápice de sua trajetória teria sido o Levante Antifascista da Aliança Nacional Libertadora, em 1935. Percebendo minha expressão de dúvida, esclareceu que essa era a denominação correta do movimento que ficou conhecido como "Intentona Comunista", proposto pela facção legalista com o propósito de ridicularizar os esforços daqueles que lutavam para tirar Getúlio Vargas do poder. 

Ainda medindo as palavras, Nélio, também ele envolvido nessa refrega, comentou que seu patrão havia "expropriado" obras de arte com a finalidade de financiar aquele projeto, certo de que o mesmo seria vitorioso. Carlos Afonso, completou, era muito ligado a Harry Berger, o agente do Comintern que, pressionado, apontou o local onde Luiz Carlos Prestes e Olga Benário permaneceram abrigados ao final da Intentona, a cem metros dali, na Rua Honório.

Não resisti e perguntei:

- E aquele monte de armas guardadas no porão?

Também eram destinadas ao movimento. Fomos esmagados pelas forças do governo e o armamento está ali, sem uso, há mais de cinquenta anos. O mesmo aconteceu com os quadros. O patrão chegou a cogitar destruí-los. Mas era um homem culto, sensível. Não teve coragem para fazer isso.

Nélio não largava o envelope pardo. A horas tantas, recomendou: "É importante você ler com atenção o que está aqui dentro". Ao tempo em que me entregava o envelope, tirou do bolso um pequeno vidro. Remédios certamente, pensei. Com rapidez que não pude prever, ingeriu seu conteúdo. Estava morto, em questão de segundos.

Permaneci sentado, estarrecido, durante um bom tempo. Finalmente, tomei coragem e abri o envelope. O conteúdo, uma carta, assinada por Carlos Afonso. Falava de sua intenção de me poupar de explicações, certo de que eu não entenderia suas motivações. Dizia gostar de mim e adorar minha avó. Pedia desculpas por se ver forçado a me envolver em seus problemas. O último parágrafo continha uma orientação sobre a maneira de me livrar da enrascada em que estava metido. Em todos os aposentos da casa havia reservatórios de gasolina estrategicamente dispostos. Um incêndio naquele madeirame velho, carcomido, faria tudo desaparecer em questão de minutos. Esta seria, segundo ele, uma solução "inteligente".

Dois quarteirões adiante peguei o "Uber", na Rua Itamaracá. Olhei para trás. na direção da casa. As chamas já estavam altas.

(*) Soube-se mais tarde que o problema com o Itaú fora causado pela cifra muito baixa e não pelo Diabo. Problema que será contornado com a publicação do livro "O amigo capitalista do Fraga". Em breve, aqui.

O Editor